Дата: Воскресенье, 03.01.2010, 22:19 | Сообщение # 1
Снюхаемся ^__^
Группа: Проверенные
Сообщений: 2123
Медали:
Статус: Offline
Название:[My obsession] Автор: Опоссумяра Рейтинг: R Пейринг: Секрет фирмы. Жанр: • AU; •Hurt/comfort. Дисклеймер: Стефани на героев, мне на содержание, хар-ры. Статус:завершен! Саммари:Попытка убежать от себя, своих принципов, и вырваться из рутины. Навигатор: Пролог - (в данном сообщении) Глава 1. Глава 2. Глава 3,4 Глава 5,6 Глава 7,8 Эпилог. _________________________________ Пролог.
Она ненавидит врать, разговоры ни о чем, попусту тратить время, хотя иногда не прочь поваляться на диване, бездумно уставившись в телевизор, нейтрально относится к политике, без ума от дождя, не любит, когда солнце слишком ярко светит в глаза, но ей так приятно в зимний день выйти на улицу, а от снега так и рябит. Её волосы всегда пахнут осенью, а от неё веет её любимым дождем. Она заряжает всех хорошим настроением, а на душе паршиво, как никогда. Любит свои старые кеды и потертые джинсы, но носит юбки-карандаши и туфли на каблуках. Она – человек-крайность. Считает, что у неё ужасный характер, но прощает без промедлений, раньше она подскакивала при упоминании рока, а теперь сходит с ума по бессмертным шедеврам Баха. Господь все продумал, он где-нибудь, да опустит тебя ниже плинтуса. Не все, что не убивает, делает нас крепче, но чаще всего – это сламывает нас изнутри. Эта история о ней и них. Беспощадных Них, сламывающих её изнутри. Так не достанься же ты никому…(с) перечитал старые фики и умер со стыда.
Сообщение отредактировал МаленькийЗлойОпоссуМ - Понедельник, 04.01.2010, 09:06
Ещё спасибо моей любимой Свете, потом она поймет за что и за идею, как она выразилась «нагнести атмосферу»
*смутилась*
Quote (MaliciOus_OpoSsyM)
Она стала моей навязчивой идеей. Слишком слабый, что бы взять желаемое. Слишком сильный, что бы оттолкнуть.
классный...ммм... абзац)))
Quote (MaliciOus_OpoSsyM)
Чак Паланик «Колыбельная»
*бьется лбом об пол от любви к автору и к паланику*
Quote (MaliciOus_OpoSsyM)
Они хотели бы видеть, как просыпается их дочь. Счастье рушится также быстро, как и создается. Счастье – это довольно хрупкая субстанция
как это...чертовски грустно и правильно. атмосферу круто нагнала))) а что будет дальше, ась?? *ковыряет пальчиком стол* Мой новый фик "FUCKтически твоя" (c Джексоном Рэтбоуном) Someday, i'd like to settle down, have a house, a wife, a dog, a son: a little version of me. Yes, one day i will. (с) Jackson Rathbone Writer'sblock.-клуб авторов
«Все мы просто домашние крокодильчики, которых Господь выпустил в унитаз» Чак Паланик. «колыбельная»
Он зашел в давно опустевший дом. По стенам развешаны фотографии. Он смотрит на них. Счастливая семья. Маленькая девочка. Стекла, защищающие фотографии от выцветания и времени покрылись трещинами. Где-то еле заметными, а где-то оставляя четкий след. Но время берет своё. Ничто не вечно. Время высасывает последние частички души из этого дома и него. Он знает, что и сам скоро умрет. Не знает, он просто хочет умереть. Когда ты очень сильно чего-то хочешь, например, купить что-либо, все способствует тебе. Но это не относится к «оживить», «влюбить в себя кого-то» - пред эти Вселенная падает на колени. Ничто не меняется. Даже Вселенная оставляет при себе свои законы. Так будет ещё долгое время. Но сколько? Месяца, года, века, тысячелетия? Он прикасается рукой к её фотографиям. Он хотел бы видеть её рядом с собой. Он не плачет. Не воссоединенные на грешной земле, воссоединятся на небесах, ибо на это есть воля Божья. Он верующий. Она тоже. Он проходит на кухню. Все так, как они оставили вместе с ней тогда. Кружка чая на столе. Он берет в руки кружку. Идет к раковине. Отхлебывает, теперь уже, чифирь, а не чай. Не выплевывает. Полощет во рту. Глотает. Выливает коричневую жижу в раковину, с проявившимися следами коррозии металла. Наливает в чайник воды из-под крана. Благо, чайник электрический. Щелчок. Он идет к камину. Бумага. Дрова. Щелчок. Огонь. Чайник уже вскипел. Опять берет фарфоровую кружку. Её любимая. Чуть заметно усмехается. Берет из шкафа со стеклянными дверями потертый альбом. Листает пожелтевшие от времени страницы. Вглядывается в лица.
Он тот, кто может рассказать историю с самого начала.
Глава 6.
Слишком идеальная, что бы жить. Слишком спокойная, что бы спать. Она умерла во сне. Не издав ни звука. Тихо и мирно. Если жизнь начинается с крика, то кончается она беззвучно. Самая достойная смерть – это тихая смерть во сне. Её тело было холодным. Её мать рыдала безудержно. Отец все ещё не мог поверить. Сегодня – это сегодня. А завтра все будет по-другому.
Хуже того, что увидеть смерть близких – это смотреть, как жизнь отбирает их у тебя. А ты просто стоишь в стороне и читаешь газету. (с) «Колыбельная»
перечитал старые фики и умер со стыда.
Сообщение отредактировал MaliciOus_OpoSsyM - Суббота, 09.01.2010, 22:19
Её похороны прошли тихо, а в память о ней остались лишь воспоминания и фотографии развешанные по стенам дома. Джаспер не тот, что прежде. Он начал пить. Ушел от Изабеллы. Ушел, так же тихо, как их дочь. Белла же напротив, впала в апатию. И ОН был тем, кто вытащил её из замкнутого круга. Он называл ей «своей навязчивой идей. Которую не может ни взять, ни оттолкнуть»
Глава 8. Безымянный POV
Он тихо начинает рассказывать:
«Мы с моей навязчивой идеей столкнулись в супермаркете. И пошло-поехало. Встречи, ночи проведенные вместе, ночные разговоры, прогулки под луной. Нам обоим было одинаково плохо. У нас обоих были проблемы – это нас и связывало. Нас окружали одни проблемы. Мы сами превратились в проблемы. Это было ужасно, но знаете, как это бывает, ну, в общем, как в мелодрамах, они встречают друг друга и все становится прекрасно. Но у нас было не так. Мы просто пытались понять друг друга. Часами выслушивали, рассказывали эти самые проблемы. Я, будто знал её всю жизнь. Ровно шесть лет назад мы пришли сюда. В этот же день. Она сказала, что хочет найти себя. А я что? Я ничего. Я же не мог ей мешать. Я просто сказал: «Езжай, но знай, что тебе есть куда вернуться» А она не вернулась. Уехала и не вернулась. Я считаю, что смерть подобна поездке в новую страну, когда ты едешь, но толком ничего о стране не знаешь. А потом тебе там настолько хорошо, что ты говоришь сам себе: «Эй, а тут ничего! Может остаться ещё на немного?» И остаешься. Навсегда. Вот и она так. Моя Белла. Моя навязчивая идея. Она не виновата. Просто очень уж быстро на неё все обрушилось, её, как лавиной накрыли проблемы. А умерла она то ли от какой-то лихорадки, то ли ещё от чего. Это не важно. Важен сам процесс смерти. Это надо сделать красиво, с улыбкой на губах. Ведь смерть – это всего лишь другое измерение. Способ узнать что-то новое» Он закончил говорить и улыбнулся фотографии.
-Скоро. Очень скоро. Все решено. Ты же знаешь это?
перечитал старые фики и умер со стыда.
Сообщение отредактировал MaliciOus_OpoSsyM - Среда, 13.01.2010, 10:46
Парень с копной бронзовых волос медленно встал, достал из кармана небольшую, плотно закупоренную пробирку. Несколько капель упало в давно остывший чай. Он довольно улыбнулся. Он положил альбом на место, предварительно достав из него фотографию жизнерадостной девушки. Потушил камин. Взял плед. Снова сел в кресло, теперь уже напротив потухшего камина, в котором тлели угольки. Накрыл себе клетчатым пледом. Кружка с чаем была в его руке. Он сделал глоток. Ещё один. Подержал чай во рту, дабы прочувствовать вкус и проглотил.
-Вот и все, милая. Вот видишь совсем не больно и даже немного приятно, - Он закрыл глаза и откинул голову. Сердце пропустило один удар. -Дорогая, я надеюсь, ты ждешь меня. Я почти пришел. Только дождись и я буду. Я приду. Все уже решено. Ты знаешь об этом.
Дыхание постепенно сходило на нет. Сердце, с каждой бесконечно долгой минутой билось все тише. И вот, испустив предсмертный вздох, оно отчаянно простучало три удара и медленно затихло. Кровь все медленнее циркулирует по венам. А из кармана выпала та самая пробирка. Выпала и разбилась на сотни маленьких осколков. Осталась видна только надпись «Мышьяк» А когда придет солнце и осветит дом, проникая во все самые укромные уголки, эти осколки буду переливаться на солнце, так же, как переливались его бронзовые волосы. Сегодня солнце, такое, как в тот день, отчаянно пробивающиеся сквозь свинцовые тучи. Нехороший знак. Но ведь, разве это можно назвать плохим? Они встретились, пусть и на небесах. Он и его навязчивая идея.
«… и пусть, мы ошибемся тысячу раз, потому что все равно ничему не научимся»
перечитал старые фики и умер со стыда.
Сообщение отредактировал MaliciOus_OpoSsyM - Среда, 13.01.2010, 10:50
